Me vino con la idea de un trío. La verdad que me descolocó un poco. No porque me haga el pacato, pero a esta altura de mi vida compartir mi mujer con otro no me causa nada de gracia. Si fuera con una mina, ni lo pienso, agarro viaje de una; pero con un chabón… Obvio que no se lo dije porque le hubiera dado argumentos para apurar la decisión. De hecho, me preguntó y yo le dije que era lo mismo, que el tema pasaba por no compartirla con nadie. No me creyó, pero yo me mantuve firme. Bah, más o menos firme, porque insistió y me preguntó qué onda si era un conocido. Para mí, peor: ¿compartir mi mujer y encima con un conocido? ¡Y qué se yo de dónde sacó la idea! El tema es que quiere que le responda hoy y la sensación es que si no accedo, va a buscar por otro lado. No sé, me la puso complicada. Continuar leyendo “La propuesta.”
5. La rata
Nota: Policialmente INcorrecto no necesariamente sigue un orden para entender el relato, pero sí para conocer a los personajes y seguir la historia, por lo que sugerimos leer los capítulos previos.
(Relato de ficción. Cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia).
Soria le hizo señas al Negro, que se acercó y escuchó un secreto al oído con atención. Asintió, tomó sus cosas y salió presuroso. A Ramírez le dio bronca quedar afuera. No sabía bien afuera de qué, pero por dentro lo carcomía una sensación parecida al hambre, porque no lo dejaba pensar con claridad.
La miró a Anita que no paraba de retocarse las uñas. Ya se había limado, aplicó una capa de esmalta y soplaba a la espera de la segunda. Era evidente que Soria la había atendido, porque esa mañana eligió el rojo. Ramírez se puso contento porque al menos ya podía decodificar algunas cosas del día a día de la comisaría, como el color del esmalte de Anita. “Rojo es un buen día; cuando es negro, agarrate”, se decía a sí mismo.
Soria estaba ensimismado. Después de despachar al Negro, se había quedado tildado un buen rato en la puerta de su oficina. Era como si estuviera y no estuviera. Parecía ausente. A veces le pasaba. A Ramírez le gustaba pensar que era la grasa que le tapa alguna venita y no le llegaba bien la sangre. Casualmente, Soria pensaba lo mismo de Ramírez, aunque él lo exteriorizaba con un “¿Vos estás seguro de que te llega bien el agua al tanque, no?”.
-Ramírez, Rafa, vengan- ordenó cuando volvió en sí.
Ambos policías se acercaron ya sabiendo lo que iban a escuchar. Rafa miró con bronca al joven oficial, que sintió los ojos clavados en la cien, pero apenas lo relojeó y se hizo el desentendido.
-No les voy a decir que lo del viejo Baigorria fue un papelón y que espero que lo resuelvan pronto, porque ya lo saben. Ahora tengo un problemita más urgente: estamos cortos de arrestos, muchachos. Así que salen y me traen lo que sea.- Soria hizo una pausa para prender el último pucho del atado y darle una buena pitada. Las palabras ahumadas continuaron saliendo de su boca: -Ya saben que si no cumplimos, el intendente me tira de las bolas a mí; y si él me las tira a mí, yo se las tiro a ustedes… ¡pero con más fuerza!-, culminó mientras hacía un bollito con el paquete de cigarros y lo estrujaba con una sola mano.
El oficial Ramírez sintió que se le comprimía el escroto y enfiló rápido para la calle sin esperar siquiera a Rafa. Pensó en ir a la placita frente a la estación de tren, ahí donde se juntaban los pibes a fumar porro. Sin demasiadas complicaciones, arrearía una bandita fácilmente manejable y metería unos siete u ocho arrestos “de una”. Maldijo a la fortuna cuando llegó y vio el panorama desolador del lugar. ¡Si hasta parecía que por allí no pasaba más el tren! Es cierto que cada vez pasaba menos, pero aún lo hacía. Claro que, justamente, por esa poca frecuencia y poco tránsito de gente es que los pibes elegían esa zona para juntarse y matar las horas. No había nadie, apenas un perro medio sarnoso rastrillando la zona en busca de algún bocado.
Ramírez volvió sobre sus pasos aguzando su olfato investigador. Llegó a la zona de comercios y caminó lentamente pasando por el frente de la panadería, la ferretería cuyo dueño merecía estar tras las rejas por carero, la pollería que tenía fama de lavar los pollos con lavandina y el kiosco de Beto, atendido por Betito desde que al viejo le diagnosticaron el cáncer de próstata. El joven oficial miraba sin atender a los saludos de la gente, caminaba agazapado como felino al acecho, con la mirada enfocada en su labor, apenas si se permitía un pestaneo.
Saliendo de la zapatería, la fortuna, la misma que se le había negado hace un instante, le brindó en bandeja su presa.
-Buen día oficial, ¿le anoto algún numerito para la quiniela?
-Sí, dale, el 44. Camine para la cárcel, le voy a dar a usted vendiendo quiniela clandestina en mis narices- dijo sin pensar que la prominencia de su órgano olfativo parecía hacer referencia a la multiplicidad del mismo.
El gordo Sananes, el quinielero, primero pensó que el oficial lo estaba cargando, pero cuando el joven oficial le colocó las esposas comenzó a despotricar y hasta amenazar con echarlo de la fuerza policial. A los empujones, llegaron ambos hasta la comisaría. Gutiérrez llevaba el éxito hecho sonrisa, de alguna forma el deber cumplido lo empoderaba. Entró a los gritos, para hacerse notar y mostrar fiereza. Y como si realmente se tratara de una fiera, exhibió su presa al comisario esperando un halago que nunca llegó.
-¿Pero vos sos pelotudo? ¿Cómo vas a arrestar al Sr. Sananes? ¿No ves que es un buen tipo, una persona de bien que se gana la vida vendiendo unos numeritos sin joder a nadie? ¡Sacale ya mismo las esposas y andá a buscar delincuentes de verdad!- Y concluyó, ahora dirigiéndose al quinielero: -Disculpame Gordo, estos pibes no entienden nada. Vení, quedate un rato, ¿querés un café? Ah, escuchame, anotame para la vespertina, con diez pesos a la cabeza y diez a los veinte, el 89: la rata.
4. Cadáver
Nota: Policialmente INcorrecto no necesariamente sigue un orden para entender el relato, pero sí para conocer a los personajes y seguir la historia, por lo que sugerimos leer los capítulos previos.
(Relato de ficción. Cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia).
La casilla emanaba un olor nauseabundo, tanto que desde la tranquera ya se podía percibir que el aire perfumado por los eucaliptus y los paraísos estaba enrarecido.
Más acostumbrado a la vida de campo que a la policial, Ramírez golpeó las manos a la espera de que alguien lo atienda. Rafa lo miró exactamente como podría haberlo hecho Soria, con una mezcla de asombro y desdén.
-¿Qué hacés, salame?- preguntó el cabo y, anticipándose a la respuesta del joven oficial y trepando por encima de la tranquera.
-A ver, a ver, dejen trabajar- indicó Ramírez tratando de disimular su inexperiencia. La gente se agolpaba detrás de ellos y en al alambrado que rodeaban la propiedad del viejo Baigorria. Al parecer, era más poderoso el morbo que la podredumbre que arremetía cada vez que la brisa cambiaba de dirección.
Ambos policías avanzaron en fila entre los pastizales de medio metro de altura que evidenciaban un alto grado de dejadez o abandono. Conforme se acercaban a la casilla de chapa y madera sin ventanas, el olor ganaba más y más presencia. Ramírez comenzó a sentir una molestia que se iniciaba en la garganta y concluía en el estómago, o viceversa. Inmediatamente después, un provecho preanunció las arcadas que no tardaron en hacerse presentes.
-¡Estás pálido, Ramírez! ¿Te sentís bien?- fueron las palabras del cabo Negrete cuando volteó a ver a su compañero y recibió una catarata de vómito que le cubrió el pecho. Rafa adelantó su mano en un intento de frenar la arremetida interior del oficial, pero fue totalmente en vano.
-¡La puta que te parió Ramírez! ¿No podés apuntar para otro lado?
El joven oficial no podía nada. Su frágil cuerpo se contorsionaba y lanzaba líquido como si se tratara de una manguera a presión sin gobierno.
-Esperame acá que entro solo- fue la orden de Rafa justo antes de avanzar hacia a la puerta. Fastidioso, la pateó con fuerza. Tanta que la arrancó con marco y todo.
-¡Está muerto, está muerto!-empezó a gritar una vieja y los murmullos, alaridos y llantos se fueron haciendo eco entre las no más de veinte personas reunidas del otro lado de la tranquera. De eso a exigir la cabeza del culpable, fue cuestión de segundos.
El vaho sacudió a Rafa, que inmediatamente se cubrió la nariz con un pañuelo. El ambiente era pequeño, así que no tardó demasiado en hacer un inventario de todo lo que había allí: piso de tierra, un camastro, una vieja TV de 14”, una silla desvencijada, una mesita con cinco o seis cartones de vino vacíos y claro, el cadáver ya consumido en parte por gusanos y moscas. Antes de retirarse, prendió la linterna del celular y observó allí donde la luz del sol que se colaba por la entrada no alcanzaba a alumbrar. Así comprobó que no había indicios de violencia, a excepción de los arañazos del lado interior de la puerta que lo dejaron pensativo.
-¿Y?- fue todo lo que pudo articular Ramírez no bien lo vio salir.
-Muerte natur…- apuntó Rafa sin llegar a terminar la oración.
El joven oficial escupió una mezcla de moco, saliva y vómito, dio media vuelta y se apuró para anticipar la noticia a los civiles reunidos frente a la casilla. Entre la gente ahora estaba también el cronista del canal de cable local que él mismo se había encargado de llamar no bien Soria les asignó la investigación.
-A ver, a ver, hagan lugar a la prensa que está trabajando- fue la indicación para asegurarse una buena cobertura cuando diera la noticia del deceso. -En el día de hoy, alertados por la desaparición de Francisco Baigorria, más conocido por todos como el viejo Baigorria o Baigorrita, nos apropiciamos en el domicilio. Efectivamente, se procedió al registro minucioso y exhaustivo de la propiedad, constatando la existencia de un cadáver. Todo indica de que se trató efectivamente de una muerte natural, pero esperamos las pericias para determinar la hora y las causas de la defunción. Por el momento, no disponemos de más información… Oficial Ramírez, para servirlos- concluyó saludando a la audiencia.
El cabo Rafael Negrete se acercó a la muchedumbre que rápidamente lo abordó con intención de conseguir algún dato más. Y con su uniforme todavía empapado en vómito, habló a cámara.
-La información suministrada por el oficial no es del todo correcta- decía ante la mirada sorprendida de los presentes, incluso del propio Ramírez. -Luego de la investigación ocular, se encontró un cadáver dentro de la propiedad; pero no es Baigorrita, sino Chicho, su perro. Todo indicaría que el viejo se fue y lo habría dejado encerrado por descuido o porque esperaba volver pronto. El pobre bicho murió arañando la puerta. Ahora vamos a ordenar una búsqueda para determinar el paradero de Baigorria, ya que según se nos informara estaría desaparecido hace más de veinte días. Es todo, gracias.- concluyó Rafa. Después se acercó a Ramírez y sujetándolo del cuello con una sola mano, le susurró al oído: -La próxima que te hagas el vivo, te mató-.